Canson A3 140 gr

Rodopios na cabeça, um milhão de mini-imagens.

Só que eu não vejo, ninguém vê.

Voam quietas e docinhas, agressivas ou apressadas.

Elas descem e sobem, pulam e dançam.

Me disseram: sopra o ar do peito, enche o coração e lá vai.

E foi.

O lápis na mão, no papel: linhas rabiscadas, pequenas loucuras,

quase tudo, quase nada.

Não sou eu.

É o caos. Sempre ele.

Líquido preto no potinho japonês.

Uma ideia que veio do fundo:

fundo da alma, fundo do corpo,

fundo daquela música bonitinha que me fazia lembrar de tudo que foi mas não deveria,

que o sol saiu tão quente e amarelava tudo que a gente entendia por

Tempo.

5 minutos em 1 hora

Tudo é infinito, mas tudo acaba

Tanto e sempre.

E faz lembrar do dia que a gente riu de um pássaro canibal no asfalto quente,

como se não nos devorássemos a cada segundo enquanto tínhamos

Tempo.

E eu te desenhava num pedaço do caderno,

num pedaço de lençol, na parede, nas estantes,

em tudo que foi e não era enquanto a gente pensa que conhece bem o traço de

alguém

Que não é nada além de saber riscar um riso,

uma lágrima, um filme favorito, uma mão que pega e puxa

pra debaixo daquele lugar quentinho enquanto chovia do nada

Carinho transbordando dos dedos no leve sabor do não-ser e

não-se-sabe-o-quê, mas sabe que foi o
Caos e que tudo nasce e acaba no

Líquido preto no potinho japonês